Poema

Hoy he descubierto un poema, que he leído en otro blog. Me ha gustado tanto, que lo voy a dejar a continuación. Me parece precioso:

Así que quieres ser escritor, ¿eh? 

por Charles Bukowski

Si no brota de ti a borbotones 
a pesar de todo, 
ni lo intentes. 
A menos que te salga por voluntad propia 
del corazón y la mente y la boca 
y las entrañas, 
ni lo intentes. 
Si tienes que permanecer horas sentado 
mirando la pantalla del ordenador 
o encorvado sobe la 
máquina de escribir 
en busca de palabras, 
ni lo intentes. 
Si lo haces por el dinero o 
la fama, 
ni lo intentes. 
Si lo haces porque quieres 
mujeres en la cama 
ni lo intentes. 
Si tienes que sentarte y 
rehacerlo una y otra vez, 
ni lo intentes. 
Si sólo pensar en ello ya te cuesta trabajo, 
ni lo intentes. 
si quieres escribir como algún otro, 
olvídalo. 

Si tienes que esperar a que salga de ti 
con un rugido, 
entonces espera tranquilo. 
Si no llega a salir de ti con un rugido, 
dedícate a otra cosa. 
Si primero se lo tienes que leer a tu esposa 
o a tu novia o tu novio 
a tus padres o quienquiera que sea, 
no estás preparado. 

No seas como tantos otros escritores, 
no seas como tantos miles de 
personas que se llaman escritores, 
no seas soso, aburrido y 
pretencioso, no te dejes consumir por el 
narcisismo. 
Las bibliotecas del mundo 
se han dormido de 
aburrimiento 
con los de tu calaña. 

No lo empeores. 
ni lo intentes. 
A menos que te salga 
del alma como un cohete, 
a menos que creas que la inactividad 
te llevaría a la locura o 
al suicidio o al asesinato, 
ni lo intentes. 
A menos que el sol en tu interior te 
abrase las entrañas, 
ni lo intentes. 

Cuando de veras sea la hora, 
y si estás entre los escogidos, 
cobrará vida por 
si mismo y seguirá cobrándola 
hasta que mueras o muera 
en ti. 

no hay otra manera. 

ni la hubo nunca.